La madrugada había convertido el área de urgencias del hospital privado en un lugar de movimientos constantes.
Luces blancas.
Puertas que se abrían y cerraban.
Monitores emitiendo sonidos breves.
Enfermeros entrando y saliendo de los cubículos.
Valeria Cruz Saldaña llevaba varias horas trabajando cuando las puertas de urgencias se abrieron de golpe.
Entraron cuatro hombres.
Uno de ellos sostenía a otro por los hombros.
El hombre herido apenas podía mantenerse en pie.
Vestía camisa oscura y pantalón negro.
Su rostro estaba pálido.
Valeria lo identificó inmediatamente como un paciente que necesitaba atención urgente.
—¡Camilla aquí!
Los hombres intentaron avanzar con él.
—Necesitamos un médico privado.
Valeria levantó una mano.
—Primero lo estabilizamos. El papeleo después.
Uno de los hombres se acercó.
—Señorita, tenemos que—
—Si quiere que viva, déjeme trabajar.
El hombre se detuvo.
Valeria se concentró en el paciente.
—¿Nombre?
Uno de los acompañantes respondió:
—León Santillán.
Valeria comprobó sus signos y dio instrucciones al equipo.
—Vamos. Necesito acceso, monitorización y que preparen el área.
León abrió los ojos durante unos segundos.
Miró a Valeria.
Ella no sabía quién era.
Tampoco sabía por qué cuatro hombres habían llegado con él.
Para ella era un paciente.
Nada más.
—Señor Santillán, necesito que permanezca tranquilo.
León intentó hablar.
—¿Usted… cómo se llama?
Valeria continuó trabajando.
—Ahora no importa.
Las puertas de acceso se cerraron.
Uno de los hombres se quedó fuera.
Otro caminaba nerviosamente por el pasillo.
Valeria no prestó atención.
Había visto situaciones complicadas antes.
Aquella noche simplemente había llegado otro paciente que necesitaba atención.
Mientras preparaban a León para cirugía, algo cayó de su bolsillo.
Una pequeña medalla de plata.
Valeria la vio sobre el suelo.
—Se le cayó esto.
Se agachó.
Pero antes de que pudiera recogerla, uno de los hombres se adelantó.
—Yo me encargo.
La tomó rápidamente.
Valeria alcanzó a distinguir dos letras grabadas.
“L.S.”
El hombre guardó la medalla.
Valeria lo observó un segundo.
Después regresó a su trabajo.
Horas más tarde, cuando el paciente ya estaba fuera de urgencias, un hombre de traje oscuro se acercó a ella.
Era Héctor Salgado.
—El señor Santillán quiere agradecerle.
Valeria negó con la cabeza.
—No necesito dinero.
Héctor la observó.
—No estaba hablando de dinero.
—Entonces tampoco necesito nada.
Héctor guardó silencio.
Valeria tomó sus cosas.
—Hice mi trabajo.
Se alejó por el pasillo.
Sin imaginar que aquella sería la última vez que se sentiría completamente segura.
El amanecer comenzaba a iluminar Monterrey cuando Valeria llegó a su departamento.
Subió las escaleras.
Buscó las llaves.
Entonces se detuvo.
Frente a su puerta había una docena de rosas blancas.
Valeria miró alrededor.
No había nadie.
Se acercó lentamente.
Había una pequeña etiqueta.
No decía “para la enfermera”.
No decía simplemente “Valeria”.
Decía:
“Valeria Cruz Saldaña.”
Su nombre completo.
Valeria sintió un nudo en el estómago.
Tomó el teléfono.
Miró nuevamente el pasillo.
Nada.
Guardó el teléfono.
No tocó las flores.
Entró al departamento y cerró con llave.
Minutos después llamó a su madre.
—Mamá, ¿estás bien?
Teresa respondió desde su casa.
—Sí. ¿Por qué?
Valeria dudó.
—¿Alguien fue a verte hoy?
Hubo silencio.
—¿Cómo sabes?
Valeria se quedó quieta.
—¿Fue alguien?
—Sí.
—¿Quién?
—No sé.
Teresa respiró lentamente.
—Era un hombre.
Valeria apretó el teléfono.
—¿Qué quería?
—Preguntó si yo era tu mamá.
Valeria cerró los ojos.
—¿Qué le dijiste?
—Que sí.
—¿Y después?
—Se fue.
Valeria se sentó.
Su mente regresó inmediatamente al hospital.
León.
Los hombres.
La medalla.
El hombre de traje.
Las rosas.
Su nombre completo.
—Mamá, no abras la puerta a nadie.
—Valeria, ¿qué está pasando?
—Todavía no lo sé.
Terminó la llamada.
Durante unos segundos permaneció sentada.
Después marcó otro número.
Héctor respondió.
—¿Sí?
—¿Por qué están vigilando a mi familia?
Héctor guardó silencio.
—¿Quién te dijo eso?
—Mi mamá recibió una visita.
—¿Alguien preguntó por ella?
—Sí.
Héctor respiró profundamente.
—Porque alguien averiguó dónde vive.
Valeria apretó el teléfono.
—¿Quién?
—Personas que necesitaban que Santillán muriera.
Valeria sintió que el corazón le latía más rápido.
—Yo no tengo nada que ver con él.
—Ahora sí.
—¿Qué significa eso?
—Significa que tú fuiste la última persona que estuvo con él antes de que entrara a cirugía.
—Soy enfermera.
—Ellos no necesariamente lo ven así.
Valeria miró hacia la puerta de su departamento.
—¿Quiénes son “ellos”?
Héctor no respondió.
—Necesito hablar contigo —dijo finalmente.
—¿Dónde?
—En un restaurante privado.
Horas después, Valeria entró en un restaurante elegante de San Pedro Garza García.
El lugar estaba tranquilo.
Demasiado tranquilo.
Héctor estaba sentado en una mesa apartada.
Y frente a él estaba León.
Valeria se detuvo.
León ya no parecía el hombre debilitado que había visto durante la madrugada.
Estaba sentado con la espalda recta.
Su rostro había recuperado color.
Seguía siendo reservado.
Pero ahora transmitía una calma controlada.
Valeria tomó asiento.
—Quiero saber en qué me metieron.
León la observó.
—No la metí en nada.
—Mi nombre está en flores que yo nunca pedí.
León permaneció en silencio.
—Alguien fue a buscar a mi madre.
—Lo sé.
Valeria lo miró con dureza.
—¿Cómo lo sabes?
Héctor intervino.
—Estamos intentando protegerla.
—No necesito que me protejan.
León habló finalmente.
—Me tendieron una emboscada.
Valeria no respondió.
—Y mis enemigos ahora saben quién me salvó.
—Yo hice mi trabajo.
—Para ellos, eso no importa.
Valeria miró hacia la ventana.
—¿Las rosas fueron tuyas?
León negó con la cabeza.
—No.
—Entonces, ¿quién las mandó?
—Yo había enviado otras.
Valeria frunció el ceño.
—¿Otras?
—Sí.
—¿Cuándo?
—Después de salir de cirugía.
—¿Dónde están?
—No llegaron.
Valeria se quedó quieta.
—¿Cómo que no llegaron?
León negó lentamente.
—Alguien las interceptó.
El teléfono de Valeria comenzó a vibrar.
Número desconocido.
Ella lo miró.
Héctor también.
—No contestes —dijo él.
Valeria lo hizo.
—¿Bueno?
Durante unos segundos solo escuchó respiración.
Después una voz distorsionada habló.
—La próxima vez que Santillán llegue a tu mesa, déjalo morir.
Valeria sintió que se le helaba el cuerpo.
—¿Quién eres?
Silencio.
—¿Quién eres?
La llamada terminó.
Valeria bajó lentamente el teléfono.
Miró a León.
Ya no sabía si confiar en él.
—¿Quién puede saber que estoy aquí?
León la observó.
—Poca gente.
—¿Tu gente?
—No.
—¿El hospital?
León no respondió.
Valeria miró a Héctor.
—¿Quién conoce mis horarios?
Héctor frunció el ceño.
—No lo sabemos.
El teléfono de Valeria volvió a vibrar.
Esta vez era un mensaje.
Una imagen.
Valeria abrió el archivo.
Era una fotografía.
Ella.
Dentro del hospital.
Durante la atención de León.
La imagen había sido tomada desde un punto elevado del pasillo.
Se veía a Valeria inclinada sobre el paciente.
Se veía parte del equipo médico.
Y una sección de la puerta de acceso restringido.
Valeria levantó lentamente la mirada.
—¿De dónde salió esto?
Héctor tomó el teléfono.
Su rostro cambió.
—Eso no estaba en ninguna cámara pública.
León observó la imagen.
—Entonces alguien estaba dentro.
Valeria sintió un escalofrío.
—¿Un visitante?
Héctor negó.
—No.
Valeria miró la fotografía nuevamente.
Había algo inquietante en ella.
La persona que la había tomado estaba lo suficientemente cerca para conocer el procedimiento.
Lo suficientemente cerca para saber exactamente dónde estaba Valeria.
Y había elegido el momento preciso.
La puerta del restaurante se abrió.
Héctor miró hacia atrás.
Un hombre entró y caminó rápidamente hacia la mesa.
—Tenemos un problema.
Héctor se levantó.
—¿Qué pasó?
El hombre habló en voz baja.
—Encontramos al hombre que pagó las flores.
León preguntó:
—¿Quién?
El hombre miró a Valeria.
Después a Héctor.
—Eso no es lo peor.
Sacó su teléfono.
Mostró una fotografía.
—Mostró una imagen de ella.
Valeria sintió que se le cerraba la garganta.
—¿Qué imagen?
Héctor tomó el teléfono.
La miró.
Su expresión cambió.
León se levantó lentamente.
—¿Dónde fue tomada?
Héctor levantó los ojos.
—Dentro del hospital.
Valeria sintió un frío recorrerle la espalda.
Miró la fotografía.
Era la misma imagen.
Ella junto a León.
Durante la cirugía.
Y entonces comprendió lo que aquello significaba.
No solo sabían su nombre.
No solo sabían dónde vivía.
No solo habían encontrado a su madre.
Alguien había estado observándola desde dentro del lugar donde ella creía estar protegida.
Valeria levantó lentamente la mirada hacia León.
Por primera vez, ninguno de los dos dijo una palabra.
La fotografía permaneció sobre la mesa.
Y la identidad de la persona que la había tomado seguía completamente oculta.
