La frase de Marcelo cayó sobre la terraza como si hubiera apagado de golpe la música, las conversaciones y hasta el ruido de la parrilla.
—O me transfieres ocho millones doscientos mil pesos antes de las nueve.
Yo me quedé inmóvil.
Frente a mí había casi treinta personas: tíos, primos, amigos de la familia y algunos conocidos que habían llegado para la carne asada. Hacía unos segundos todos estaban riendo, sirviéndose comida y comentando la transmisión que Marisol estaba haciendo con su teléfono.
Ahora nadie decía una palabra.
Marcelo se inclinó un poco más hacia mí. Llevaba su polo negro impecable, el reloj metálico brillando bajo las luces de la terraza y esa expresión de seguridad que había aprendido a usar cada vez que quería hacer sentir pequeño a alguien.
Yo conocía perfectamente ese gesto.
Era el mismo que había utilizado durante años en las reuniones familiares para conseguir lo que quería.
Pero aquella noche había una diferencia.
Yo ya no estaba sola.
Camila estaba junto a mí.
Mi hija tenía ocho años. Sostenía todavía el tenedor en una mano, pero cuando escuchó la cantidad de dinero que Marcelo acababa de mencionar, dejó el plato sobre la mesa.
Entonces buscó mi mano.
La apretó con fuerza.
Yo bajé la mirada.
Sus ojos cafés estaban llenos de miedo.
Eso fue suficiente para que algo dentro de mí cambiara.
Marcelo sonrió.
—¿Me escuchaste, Daniela?
—Sí.
—Entonces no hagamos esto más complicado.
Marisol levantó todavía más su teléfono.
La pantalla mostraba que seguía transmitiendo en vivo.
Sonreía como si todo aquello fuera una escena divertida.
—Vamos, Dani —dijo—. No hagas drama. Son ocho millones doscientos. No es como si te estuvieran pidiendo todo lo que tienes.
La miré.
—Es el dinero del seguro de Javier.
El nombre de mi esposo muerto hizo que el ambiente se volviera todavía más incómodo.
Marcelo dejó escapar una pequeña risa.
—Precisamente. Tú tienes ese dinero y yo necesito capital.
Sentí que Camila apretaba todavía más mi mano.
Javier había muerto meses atrás.
Desde entonces, yo había aprendido a convivir con una ausencia que todavía me dolía cada mañana.
Pero había una cosa que había prometido proteger por encima de cualquier otra.
El futuro de nuestra hija.
Ese dinero no era mío.
Era de Camila.
—¿Apoyarte es darte el dinero de mi hija? —pregunté.
Marcelo se encogió de hombros.
—Yo te lo regreso en seis meses.
Lo miré directamente.
—Entonces que el banco te preste.
Algunas personas bajaron la mirada.
Otras comenzaron a fingir que estaban ocupadas con sus platos.
Marcelo perdió la sonrisa.
—No entiendes cómo funcionan los negocios.
—Entiendo perfectamente cómo funciona un préstamo.
—No es un préstamo cualquiera.
—No. Es el dinero de una niña de ocho años.
Marisol acercó el teléfono hacia mí.
—No seas egoísta. El dinero está parado.
—Está apartado para ella.
—Daniela, nadie te está quitando nada.
—Entonces deja de grabarme.
Por primera vez, Marisol dejó de sonreír.
Bajó ligeramente el teléfono.
Mi madre, Celia, intervino desde el otro extremo de la mesa.
—Ya basta. No armen una escena frente a la niña.
Miré a mi madre.
Después miré a Marcelo.
Después a Marisol.
De pronto entendí algo que me dolió más que la petición de dinero.
No estaban intentando convencerme.
Estaban intentando aislarme.
Marcelo se acercó un paso.
—A las nueve.
—¿Qué?
—A las nueve firmas el préstamo.
Sentí que Camila se escondía un poco detrás de mí.
Yo le acaricié la mano.
Después levanté la mirada.
—Nos vemos allá.
Marcelo sonrió nuevamente.
Pero ya no era una sonrisa de seguridad.
Era una sonrisa de alguien que creía haber ganado.
Yo tomé a Camila y me alejé de la mesa.
No expliqué nada.
No discutí.
No lloré.
Simplemente salí de aquella terraza con mi hija.
Durante el trayecto de regreso a mi departamento, Camila permaneció en silencio.
Cuando llegamos, dejó su mochila sobre el sofá y me miró.
—Mamá…
—¿Sí?
—¿Tío Marcelo te va a quitar mi dinero?
Me agaché frente a ella.
—No.
—¿Estás segura?
La abracé.
—Completamente.
Pero mientras lo decía, había algo que no podía sacar de mi cabeza.
La seguridad con la que Marcelo había hablado.
Como si supiera exactamente cuánto dinero había.
Como si conociera detalles que no debería conocer.
Y, sobre todo, como si estuviera convencido de que yo terminaría entregándoselo.
Después de acostar a Camila, regresé a la sala.
Abrí la computadora.
Tenía varios correos pendientes.
Uno de ellos venía de la aseguradora.
El asunto decía:
“Intento de actualización de datos rechazado”.
Fruncí el ceño.
Abrí el mensaje.
Leí una vez.
Después otra.
La aseguradora informaba que recientemente habían recibido una solicitud para modificar los datos bancarios relacionados con la póliza.
La modificación había sido rechazada porque algunos elementos de validación no coincidían.
Sentí que el corazón me daba un golpe seco.
Abrí el documento adjunto.
Aparecía una copia de identificación.
Después una firma.
Mi firma.
O algo que intentaba parecerse a mi firma.
Me acerqué a la pantalla.
Yo había trabajado durante años como contadora forense.
Había aprendido a desconfiar de los documentos demasiado perfectos.
Una firma podía copiarse.
Un nombre podía repetirse.
Pero los detalles dejaban rastros.
Seguí leyendo.
Habían intentado registrar una cuenta bancaria distinta para recibir los fondos.
Mi respiración se volvió más lenta.
Entonces apareció el nombre de la empresa.
“Servicios Marea del Norte”.
Me quedé completamente quieta.
Yo conocía ese nombre.
Lo había visto antes.
No en un documento de la aseguradora.
No en un banco.
Lo había visto relacionado con personas de mi propia familia.
Tomé el teléfono y busqué rápidamente entre mis archivos.
Encontré una fotografía de un documento que había guardado meses atrás.
Allí estaba.
El mismo nombre.
Servicios Marea del Norte.
Pero había algo todavía más extraño.
La empresa aparecía vinculada a una estructura comercial relacionada con Marcelo.
Y la representación legal estaba a nombre de Marisol.
Sentí un escalofrío.
Me recosté lentamente contra la silla.
Durante la carne asada, Marcelo me había exigido que le entregara ocho millones doscientos mil pesos.
Horas después, yo acababa de descubrir que alguien había intentado registrar una cuenta bancaria relacionada con una empresa cercana a ellos para disponer precisamente de ese dinero.
No podía ser una coincidencia.
Pero todavía no sabía quién había iniciado la solicitud.
Tampoco sabía hasta dónde llegaba la conexión.
Y no iba a cometer el error de acusar a alguien sin tener pruebas.
Cerré el documento.
Apagué la pantalla durante unos segundos.
Miré hacia el pasillo.
Camila dormía en su habitación.
Pensé en Javier.
Pensé en la promesa que le hice cuando nació nuestra hija.
Y entonces volví a abrir la computadora.
Esta vez ya no tenía miedo.
Tenía una pregunta.
¿Quién había intentado tocar el dinero de mi hija?
Y, sobre todo…
¿por qué el rastro terminaba tan cerca de mi propia familia?
Cerré lentamente la laptop.
Me giré hacia la cámara.
