El jefe de la mafia se quedó atrás en su floristería, y entonces ella dijo: «Todavía tienes que pagar esas rosas». Alejandro Alcázar acababa de ser abandonado por teléfono, tenía frente a él treinta y seis rosas rojas destinadas a una mujer que ya no lo quería y, por primera vez en muchos años, alguien parecía más preocupado por cobrarle la cuenta que por temerle a su apellido.
—No envíes las rosas, Alejandro. Lo nuestro terminó.
La voz de Renata del Valle salió del teléfono con tanta claridad que Valeria Castañeda dejó de envolver el ramo.
Alejandro no discutió.
—Nunca supiste tener una relación normal —añadió Renata—. No vuelvas a buscarme.
La llamada terminó.
Valeria observó al hombre de traje oscuro que permanecía inmóvil frente al mostrador.
En Ciudad de México, el apellido Alcázar significaba hoteles, restaurantes, edificios y negocios de los que nadie hacía demasiadas preguntas.
También circulaban historias.
Hombres que trabajaban para Alejandro.
Deudas que siempre se cobraban.
Problemas que desaparecían.
Valeria no sabía cuánto había de verdad.
Y tampoco le importaba demasiado porque tenía un negocio que pagar.
Deslizó el recibo.
—Lo siento, pero todavía tiene que pagar esas rosas.
Alejandro la miró.
Después soltó una carcajada.
Pagó.
Valeria le recomendó llevarlas a una residencia de ancianos.
Lo hizo.
Y regresó al día siguiente.
Luego otra vez.
Y otra.
Hasta que, semanas después, ya no pudo seguir fingiendo que necesitaba personalmente tantos arreglos florales.
—No necesito venir —admitió—. Prefiero hacerlo.
Aquello fue el comienzo.
La primera cena fue sencilla.
Valeria había esperado un restaurante imposible, guardaespaldas en cada esquina y camareros aterrorizados.
Alejandro la llevó a una pequeña terraza en Coyoacán.
—¿Esto es una prueba? —preguntó ella.
—¿De qué?
—Para saber si sé utilizar cubiertos baratos.
Él sonrió.
—Quería un lugar donde pudiéramos hablar.
Hablaron durante tres horas.
Valeria descubrió que Alejandro había heredado parte de los negocios familiares después del asesinato de su padre cuando tenía veinticuatro años.
Él descubrió que Valeria había levantado la floristería después de que su madre enfermara y que todavía estaba pagando un préstamo.
—Entonces los rumores son ciertos —dijo ella.
Alejandro no fingió no entender.
—Algunos.
—¿Eres mafioso?
Él permaneció en silencio.
—Mi familia estuvo metida en cosas que nunca debieron ocurrir. Cuando heredé el control, encontré negocios legales mezclados con otros que no lo eran.
—No has respondido.
—Porque no quiero mentirte.
Valeria dejó el tenedor.
Alejandro continuó:
—He hecho cosas de las que no estoy orgulloso. También llevo años intentando sacar a la familia de ese mundo.
—¿Y lo has conseguido?
—Todavía no completamente.
Valeria se levantó.
—Entonces no puedo entrar en tu vida fingiendo que eso no importa.
Alejandro no intentó detenerla.
—Lo entiendo.
Aquello, extrañamente, fue lo que hizo que ella aceptara volver a verlo.
No porque confiara ciegamente.
Porque él no había intentado comprar su confianza.
Tres meses después llegó la invitación al cumpleaños de doña Amalia.
Una cena privada en uno de los hoteles Alcázar.
Valeria estuvo a punto de rechazarla.
—Quiero que vengas —dijo Alejandro.
—¿Tu familia sabe quién soy?
—Sí.
—Eso no respondió lo que pregunté.
Alejandro suspiró.
—Mi tía sabe hasta cuánto pagas de renta.
—Perfecto. Qué ambiente tan saludable.
Cuando entró al salón comprendió inmediatamente el problema.
Vestidos de diseñador.
Joyas.
Empresarios.
Políticos retirados.
Apellidos conocidos.
Valeria llevaba un vestido verde que había comprado en rebajas.
Alejandro tomó su mano.
—No tienes que demostrarle nada a nadie.
—Recuérdamelo cuando alguien pregunte qué universidad europea me educó para cortar margaritas.
No tardaron.
Renata estaba allí.
La exnovia.
Se acercó acompañada por su madre.
—Alejandro.
Lo besó en la mejilla.
Después miró a Valeria.
—¿Trabajas para el hotel?
—Tengo una floristería.
Renata sonrió.
—Qué bonito.
No sonó bonito.
Durante la cena, las indirectas empeoraron.
Una tía preguntó si Valeria había conocido a Alejandro entregando pedidos.
Otro invitado quiso saber si estaba “aprovechando la oportunidad para expandir el negocio”.
Finalmente Renata levantó su copa.
—Alejandro siempre ha tenido debilidad por rescatar gente.
Valeria dejó los cubiertos.
Alejandro iba a intervenir.
Ella le tocó el brazo.
—Puedo responder sola.
Miró a Renata.
—No necesito que Alejandro me rescate.
—Claro.
—De hecho, la primera vez que entró en mi tienda acababan de dejarlo por teléfono y tuve que recordarle que pagara sus rosas.
Alguien soltó una carcajada.
Doña Amalia fue la primera.
Después varios invitados.
Renata enrojeció.
Pero la verdadera tensión llegó cuando apareció un hombre alto llamado Octavio Alcázar.
Primo de Alejandro.
Su sonrisa desapareció al ver a Valeria.
—Necesitamos hablar.
Alejandro se levantó.
—Después.
—Ahora.
Octavio miró a Valeria.
—Esto es asunto familiar.
—Entonces habla conmigo mañana —respondió Alejandro.
Octavio se inclinó hacia él.
—La florista no puede seguir aquí.
Alejandro cambió de expresión.
—¿Por qué?
Octavio sacó su teléfono.
En la pantalla había una fotografía.
La floristería de Valeria.
Y frente a ella, una camioneta negra.
—Esta tarde encontraron a uno de nuestros hombres siguiendo a tu novia.
Valeria sintió frío.
—¿Siguiéndome?
Alejandro se levantó.
—¿Quién?
—No trabaja para mí.
—Octavio.
—Te digo la verdad.
Entonces doña Amalia golpeó suavemente el suelo con su bastón.
—Yo sé quién lo envió.
Todos la miraron.
La anciana abrió su bolso y sacó un sobre.
—Llevo seis meses esperando que alguno de ustedes tenga el valor de decir la verdad.
Dentro había documentos.
Contratos.
Transferencias.
Fotografías.
Alejandro comenzó a leer.
Su rostro se endureció.
—¿Qué es esto?
—La razón por la que Renata terminó contigo.
Renata palideció.
Valeria la miró.
Doña Amalia continuó.
—Renata descubrió que Octavio estaba utilizando empresas vinculadas a nuestros hoteles para mantener activos negocios que Alejandro había ordenado cerrar.
Octavio golpeó la mesa.
—Abuela, basta.
—Siéntate.
Sorprendentemente, lo hizo.
—Renata tuvo miedo —continuó Amalia—. Rompió con Alejandro y pensó que alejándose estaría segura.
Renata comenzó a llorar.
—Me dijeron que si hablaba, mi hermano tendría un accidente.
Alejandro cerró los ojos.
—¿Por qué no me dijiste nada?
—Porque no sabía en quién confiar.
Octavio intentó marcharse.
Dos hombres de seguridad bloquearon la puerta.
Alejandro no lo golpeó.
No gritó.
Solo levantó los documentos.
—Esto se entrega a los abogados y a las autoridades correspondientes.
Octavio soltó una carcajada.
—¿Vas a destruir a tu propia familia por una florista?
Alejandro lo miró.
—Esto no tiene nada que ver con Valeria.
—Desde que apareció ella te has vuelto débil.
—No.
Alejandro tomó la mano de Valeria.
—Desde que apareció ella recordé por qué llevaba años intentando salir de esta basura.
Las semanas siguientes fueron difíciles.
Hubo investigaciones internas.
Sociedades intervenidas por abogados.
Contratos revisados.
Alejandro entregó documentación sobre operaciones que había descubierto y apartó definitivamente a personas relacionadas con las actividades clandestinas de la familia.
Valeria se negó a convertirse en su refugio emocional.
—No puedo salvarte de tu apellido —le dijo.
—No te lo estoy pidiendo.
—Entonces demuéstralo.
Y lo hizo.
Tardó casi dos años.
Vendió participaciones vinculadas a negocios dudosos, profesionalizó la administración de los hoteles y dejó que especialistas externos revisaran las cuentas.
Perdió dinero.
Perdió aliados.
También perdió personas que durante años se habían llamado amigos.
Pero conservó algo que nunca había tenido.
Una vida en la que no necesitaba mirar constantemente detrás de él.
Valeria permaneció a su lado, aunque nunca dejó su floristería.
Cuando Alejandro le ofreció comprarle un local enorme en Polanco, ella respondió:
—No.
—Ni siquiera sabes cuál.
—Precisamente.
Él se rio.
Un año después, Valeria abrió una segunda tienda.
Con su propio dinero y un crédito comercial.
Alejandro compró el primer ramo.
—¿Para quién? —preguntó ella.
—Para ti.
—Eso es sospechosamente romántico.
—Estoy practicando.
—Son 1,850 pesos.
Alejandro parpadeó.
—¿Me estás cobrando mis propias flores?
—Por supuesto.
Pagó.
Tres años después de aquella primera ruptura, Alejandro volvió a la Florería Castañeda poco antes del cierre.
Llevaba treinta y seis rosas rojas.
Valeria las reconoció inmediatamente.
—No.
—Todavía no he preguntado nada.
—Conozco esa cara.
Alejandro dejó las rosas sobre el mostrador.
Después sacó una pequeña caja.
Valeria se quedó inmóvil.
—La primera vez que vine aquí —dijo—, llevaba treinta y seis rosas para una mujer que ya no quería compartir su vida conmigo.
Se arrodilló.
—Hoy traje treinta y seis para preguntarle a otra mujer si quiere compartir la suya conmigo.
Valeria se tapó la boca.
—Alejandro…
—No te ofrezco un apellido. Ni hoteles. Ni una vida sin problemas.
Abrió la caja.
—Solo puedo ofrecerte al hombre que soy ahora.
Valeria comenzó a llorar.
—Eso ha sido bastante bueno.
—¿Significa que sí?
—Significa que todavía tienes que pagar esas rosas.
Alejandro soltó la misma carcajada que ella había escuchado años atrás.
—Valeria.
Ella sonrió entre lágrimas.
—Sí.
Él se levantó y la abrazó.
Se casaron seis meses después.
Sin políticos.
Sin empresarios importantes.
Sin un salón lleno de personas midiendo cuánto valía cada apellido.
Doña Amalia ocupó la primera fila.
Renata también asistió. Con el tiempo, ella y Valeria habían construido una relación inesperadamente cordial después de comprender que ambas habían sido utilizadas de maneras distintas por el mismo entorno.
En lugar de grandes centros de mesa, Valeria preparó pequeños ramos que, después de la ceremonia, fueron llevados a residencias de ancianos.
Incluida Santa Clara.
La misma residencia donde Alejandro había entregado aquellas primeras treinta y seis rosas rechazadas.
Aquella noche, cuando todos se marcharon, Alejandro encontró a Valeria guardando una rosa que había quedado sobre una mesa.
—¿Qué haces?
—Salvarla.
—¿De qué?
—De terminar desperdiciada.
Alejandro sonrió.
—Las flores son inocentes.
Valeria levantó la mirada.
Recordaba perfectamente aquellas palabras.
—Exactamente.
Él la besó.
Y mientras apagaban las luces, Valeria pensó que la primera vez que Alejandro Alcázar entró en su floristería llevaba un ramo que nadie quería recibir.
Ella solo pretendía cobrarle.
Nunca imaginó que aquel hombre regresaría tantas veces que acabaría dejando allí algo mucho más difícil de abandonar que treinta y seis rosas.
Su pasado.
Su miedo.
Y finalmente, el hombre que había tenido que convertirse en alguien diferente para merecer quedarse.
