No pude terminar de leer la frase.
Mis manos comenzaron a temblar.
Volví a mirar el documento.
**“En caso de fallecimiento de la esposa…”**
Debajo aparecía una cantidad.
Una cantidad que jamás había visto en nuestras cuentas.
Y junto a ella, el nombre de mi esposo como beneficiario.
Me quedé inmóvil.
Durante unos segundos solo pude escuchar el ruido del reloj.
Después tomé fotografías de cada página.
No sabía qué estaba buscando.
Solo sabía que no podía dejar aquel documento donde lo había encontrado.
Guardé la carpeta en mi bolso.
Entonces escuché un automóvil detenerse frente a la casa.
Mi esposo había vuelto.
Mi corazón se aceleró.
No porque quisiera verlo.
Sino porque, por primera vez desde el incendio, sentí miedo de estar sola con él.
Escuché la puerta abrirse.
—¿Estás aquí?
No respondí.
—Vine por unas cosas.
Sus pasos avanzaron por el pasillo.
Me quedé sentada en la habitación.
Él abrió la puerta.
Cuando me vio, se detuvo.
—¿Qué haces?
Levanté lentamente la carpeta.
—Buscando respuestas.
Su rostro cambió.
—¿Dónde encontraste eso?
—En tu armario.
—No deberías haberlo abierto.
—¿Por qué?
—Porque no entiendes lo que estás viendo.
—Entonces explícame.
Se quedó callado.
Levanté el documento.
—¿Cuánto dinero recibirías si yo muriera?
Su expresión se volvió completamente seria.
—No es lo que parece.
—Esa frase ya no significa nada para mí.
—Escúchame.
—¿Firmaste esto?
No respondió.
—Te pregunté si lo firmaste.
Finalmente asintió.
—Sí.
Sentí un vacío en el pecho.
—¿Cuándo?
—Antes del incendio.
—¿Cuánto antes?
—No lo recuerdo.
—La fecha está aquí.
Le mostré el documento.
—Tres semanas antes.
Mi esposo bajó la mirada.
—Yo estaba desesperado.
—¿Por dinero?
—Tenía deudas.
—¿Cuánto?
No respondió.
—¿Cuánto?
—Mucho.
Me levanté.
—¿Y por eso contrataste un seguro sobre mi vida?
—No quería que murieras.
—Pero preparaste todo por si sucedía.
—Fue una decisión estúpida.
—Y también alquilaste un apartamento.
Se quedó inmóvil.
—¿Cómo sabes eso?
—Encontré el contrato.
Silencio.
—¿Cuándo lo firmaste?
No contestó.
—Tres meses antes del incendio.
Mi esposo respiró profundamente.
—Quería tener una salida.
—¿Una salida de qué?
—De este matrimonio.
Me quedé mirándolo.
—Entonces ¿por qué esperaste?
—Porque no sabía cómo hacerlo.
—Podías haberme dejado.
—No era tan sencillo.
—Sí lo era.
Lo miré directamente.
—Solo tenías que decirme la verdad.
Él apartó la mirada.
Entonces saqué las fotografías.
—¿Quién es ella?
Mi esposo se quedó completamente pálido.
—¿Dónde encontraste esto?
—En la misma carpeta.
—No deberías haber visto esas fotografías.
—¿Quién es?
No respondió.
Volví a mirar la imagen.
La mujer estaba junto a él.
Sonreía.
Y en la fotografía aparecía algo más.
Un restaurante.
Una mesa.
Dos copas.
Y un pequeño sobre.
Amplié la imagen.
En el sobre había un nombre.
El mío.
Mi esposo vio que lo había notado.
—Eso no significa nada.
—Entonces dime por qué mi nombre está ahí.
Silencio.
—¿Quién es ella?
Finalmente respondió:
—Se llama Laura.
—¿Tu amante?
—No.
—¿Entonces?
—Una persona que conocí por el trabajo.
Solté una risa amarga.
—¿Y por qué estabas cenando con ella tres meses antes de que me quemara intentando salvarte?
—Porque necesitaba ayuda.
—¿Para qué?
No respondió.
—¿Para qué?
Mi esposo se sentó.
—Para salir de una situación complicada.
—¿Qué situación?
—Tenía problemas financieros.
—Eso ya lo dijiste.
—No eran solo deudas.
Levanté la mirada.
—¿Qué eran?
Él tardó varios segundos en responder.
—Alguien me estaba amenazando.
Sentí un escalofrío.
—¿Quién?
—No lo sé.
—¿Y por qué nunca me lo dijiste?
—Porque pensé que podía solucionarlo solo.
—¿Y Laura?
—Ella conocía a la persona que podía ayudarme.
—¿Quién?
Mi esposo guardó silencio.
Entonces escuchamos un golpe en la puerta.
Los dos nos volvimos.
No esperaba visitas.
Mi esposo se levantó.
—¿Quién es?
Nadie respondió.
Volvieron a golpear.
Tres veces.
Mi esposo miró hacia mí.
—No abras.
—¿Por qué?
—No lo sé.
Pero su voz decía lo contrario.
Yo caminé hacia la puerta.
Él intentó detenerme.
—Espera.
Abrí.
No había nadie.
Solo un sobre en el suelo.
Lo recogí.
No tenía remitente.
Lo abrí.
Dentro había una fotografía.
Era del incendio.
Yo aparecía entrando al edificio.
Mi esposo estaba detrás de mí.
Pero había una tercera persona en la fotografía.
Alguien observándonos desde un automóvil.
La imagen estaba tomada desde lejos.
En el reverso había una frase:
**“Tú no eras el objetivo.”**
Sentí que se me helaba la sangre.
Miré a mi esposo.
—¿Qué significa esto?
Él no respondió.
—¿Quién era el objetivo?
—No lo sé.
—Mientes.
—No.
—Entonces ¿por qué estás temblando?
No respondió.
Le mostré la fotografía.
—¿Conoces ese automóvil?
Su expresión cambió.
—Sí.
—¿De quién es?
—De Laura.
Me quedé inmóvil.
—¿Laura estaba allí?
Asintió lentamente.
—Sí.
—¿Por qué?
—No lo sé.
—¿Y tú?
—Yo tampoco sabía que estaba allí.
Entonces mi teléfono vibró.
Un mensaje.
Número desconocido.
**“Pregúntale qué hizo con la llave.”**
Miré a mi esposo.
—¿Qué llave?
Él cerró los ojos.
—No importa.
—¿Qué llave?
—No tienes que saberlo.
—Después de todo lo que ha pasado, tengo que saberlo todo.
Se quedó callado.
Entonces sacó algo del bolsillo.
Una pequeña llave metálica.
La colocó sobre la mesa.
—Esta.
—¿Qué abre?
—Una caja.
—¿Dónde está?
—En un depósito.
—¿Qué hay dentro?
—Documentos.
—¿Qué documentos?
Mi esposo me miró.
—Pruebas.
Sentí un escalofrío.
—¿Pruebas de qué?
—De que el incendio no fue un accidente.
El mundo pareció detenerse.
—¿Qué acabas de decir?
—El incendio fue provocado.
Me quedé sin palabras.
—¿Lo sabías?
—Lo sospechaba.
—¿Desde cuándo?
—Desde el hospital.
—¿Y nunca me lo dijiste?
—Porque alguien estaba observando.
—¿Quién?
—No lo sé.
—¿Y por qué preparaste un seguro sobre mi vida?
—Porque sabía que podía ocurrir algo.
Lo miré incrédula.
—¿Sabías que alguien podía matarme?
—No exactamente.
—Entonces dime la verdad.
Mi esposo respiró profundamente.
—El seguro no era para ti.
Fruncí el ceño.
—¿Cómo que no era para mí?
—Era una condición.
—¿De qué?
—De una negociación.
—¿Con quién?
No respondió.
—¿Con quién?
Finalmente dijo:
—Con la persona que estaba amenazándome.
Sentí que todo se volvía más oscuro.
—¿Qué quería de ti?
Mi esposo bajó la mirada.
—Información.
—¿Qué información?
—Sobre tu familia.
Me quedé inmóvil.
—¿Mi familia?
—Sí.
—¿Qué tienen que ver ellos con todo esto?
—Tu padre.
El corazón me dio un vuelco.
—Mi padre murió hace años.
—Lo sé.
—Entonces ¿qué querían de él?
—No de él.
Me miró.
—De ti.
Sentí un escalofrío.
—¿Por qué?
—Porque tu padre dejó algo.
—¿Qué?
—Una caja.
Miré la llave sobre la mesa.
—¿Esta llave abre esa caja?
Asintió.
—Sí.
—¿Y por qué no la abriste?
—Porque no podía.
—¿Por qué?
—Porque necesitaba tu permiso.
No entendía.
—¿Mi permiso?
—Tu padre dejó instrucciones.
—¿Qué instrucciones?
Mi esposo sacó un documento.
—Dijo que la caja solo podía abrirse si ocurría una de dos cosas.
—¿Cuáles?
—Si tú morías…
Hizo una pausa.
—O si descubrías que el incendio no fue accidental.
Sentí que la respiración se me detenía.
—Entonces ya puedo abrirla.
Él asintió.
Fuimos juntos al depósito.
La caja estaba escondida detrás de varias cajas viejas.
Era metálica.
Tenía una cerradura pequeña.
Introduje la llave.
Giró.
La tapa se abrió.
Dentro había documentos.
Fotografías.
Una memoria USB.
Y un sobre con mi nombre.
Lo abrí.
La letra era de mi padre.
Leí la primera línea.
**“Si estás leyendo esto, significa que tu esposo ya intentó dejarte, pero el verdadero peligro todavía no ha terminado.”**
Miré a mi esposo.
Él parecía tan sorprendido como yo.
Continué leyendo.
**“No confíes en Laura.”**
Mi esposo levantó la cabeza.
—¿Qué?
Seguí leyendo.
**“Ella no trabaja para quienes crees.”**
Saqué la siguiente hoja.
Había una fotografía.
Laura aparecía junto a mi padre.
Pero lo que me dejó sin palabras fue la fecha.
Había sido tomada seis meses antes de que yo conociera a mi esposo.
En el reverso había otra frase:
**“Ella fue quien me avisó que alguien estaba preparando el incendio.”**
Miré a mi esposo.
—Entonces Laura intentaba ayudarnos.
—No —respondió él.
—¿Cómo lo sabes?
Él señaló la memoria USB.
—Porque esa memoria estaba en mi apartamento.
La conectamos a una computadora.
Había un único archivo.
Una grabación.
La reproducción comenzó.
Apareció Laura.
Estaba sentada frente a la cámara.
Parecía nerviosa.
—Si estás viendo esto, significa que él ya te contó una parte.
Mi esposo se quedó inmóvil.
Laura continuó:
—El incendio no estaba destinado a matarte.
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
—Estaba destinado a obligarte a entrar en el edificio.
La grabación se detuvo durante unos segundos.
Después apareció otra imagen.
Era una fotografía del interior de nuestra antigua casa.
Había una pequeña caja escondida detrás de una pared.
La misma caja que acabábamos de abrir.
Laura volvió a hablar:
—Tu esposo creyó que el objetivo era conseguir la información que tu padre escondió allí.
Miré a mi esposo.
—¿Tú sabías esto?
Negó con la cabeza.
—No.
La grabación continuó.
—Pero alguien cometió un error.
La pantalla mostró una segunda fotografía.
Era de mi esposo.
Y detrás de él aparecía un hombre.
No lo reconocí.
Hasta que vi su rostro claramente.
Era el hombre que había aparecido en el informe del seguro como agente encargado de nuestra póliza.
Sentí que la sangre se me helaba.
Laura dijo:
—Ese hombre fue quien contrató el seguro.
La grabación terminó.
Nadie habló.
Entonces mi esposo miró hacia la puerta del depósito.
—Tenemos que salir.
—¿Por qué?
—Porque si él sabe que encontramos la caja…
Un golpe seco resonó afuera.
Los dos nos quedamos inmóviles.
Otro golpe.
Después escuchamos pasos.
Alguien estaba entrando al depósito.
Mi esposo tomó la caja.
Yo guardé la memoria.
La puerta comenzó a abrirse.
Y justo antes de que apareciera la persona que estaba al otro lado, mi teléfono recibió un último mensaje:
**“Ahora ya sabes quién provocó el incendio. Pero todavía no sabes por qué tu esposo tenía que sobrevivir.”**
