Je croyais être l’héroïne de ma propre histoire d’amour à l’université. En réalité, depuis le début, j’étais l’autre femme sans même le savoir.

Je croyais être l’héroïne de ma propre histoire d’amour à l’université. En réalité, depuis le début, j’étais l’autre femme sans même le savoir.

Je l’ai découvert un jeudi après-midi, devant deux cents étudiants, lorsque la véritable petite amie de l’homme que j’aimais est montée sur scène, lui a pris

la main et a annoncé au micro :

— Aujourd’hui, cela fait quatre ans que nous sommes ensemble. Et je suis heureuse de vous annoncer que nous allons nous marier.

Tout le monde a applaudi.

Moi, je suis restée immobile au troisième rang, tenant dans mes mains le cadeau d’anniversaire que j’avais acheté pour lui.

Dans mon téléphone, son dernier message était encore affiché :

« Je t’aime, Camille. Après la cérémonie, je te présenterai officiellement à tout le monde. »

Je m’appelle Camille Laurent, j’ai vingt-deux ans et j’étudiais alors en troisième année de droit à l’université de Lyon.

L’homme qui venait de m’humilier s’appelait Adrien Moreau.

Il avait vingt-quatre ans.

Brillant, séduisant, président d’une association étudiante et toujours entouré de gens qui semblaient l’admirer.

Pendant onze mois, j’avais cru être sa petite amie.

Pendant onze mois, il m’avait embrassée, serrée contre lui, accompagnée à la bibliothèque et parlé de notre avenir.

Et pendant onze mois, il avait réussi à me cacher qu’une autre femme partageait sa vie depuis quatre ans.

Mais le plus terrible n’était pas encore là.

Car lorsque j’ai finalement rencontré cette femme, elle m’a montré une photographie qui prouvait qu’Adrien ne nous avait pas seulement menti.

Il avait aussi utilisé mon travail universitaire pour construire sa propre réussite.

Tout avait commencé un matin de septembre.

J’étais arrivée en retard à un cours de droit des affaires.

L’amphithéâtre était presque plein.

Il ne restait qu’une place au quatrième rang.

À côté d’un garçon aux cheveux châtains, vêtu d’une chemise blanche.

— Tu peux t’asseoir, m’avait-il murmuré.

Je l’avais remercié.

Quelques minutes plus tard, mon stylo avait cessé de fonctionner.

Il m’avait tendu le sien.

— Garde-le. J’en ai un autre.

À la fin du cours, il m’avait souri.

— Je m’appelle Adrien.

— Camille.

— Tu prends toujours autant de notes ?

J’avais ri.

— Seulement quand le professeur parle trop vite.

Il avait proposé de m’envoyer ses anciens supports de cours.

Puis nous avions pris un café.

Puis un deuxième.

Deux semaines plus tard, il m’avait embrassée devant la bibliothèque universitaire.

Je me souvenais encore de la pluie légère sur les pavés.

De sa main contre ma joue.

De sa voix lorsqu’il avait murmuré :

— Je crois que je suis en train de tomber amoureux de toi.

J’avais vingt et un ans.

C’était ma première relation sérieuse.

Je n’avais aucune raison de douter.

Au début, Adrien était attentionné.

Il m’envoyait des messages chaque matin.

Il venait m’attendre après les cours.

Il connaissait mon emploi du temps mieux que moi.

Lorsque j’étais malade, il m’apportait de la soupe et des médicaments.

Quand j’échouais à un examen blanc, il passait des heures à m’encourager.

Je croyais avoir trouvé quelqu’un qui me comprenait.

Il y avait pourtant des détails étranges.

Adrien ne voulait jamais publier de photographies de nous sur les réseaux sociaux.

— Je préfère garder ma vie privée, expliquait-il.

Il ne m’invitait jamais chez lui le week-end.

— Je rentre voir mes parents à Grenoble.

Et lorsqu’il recevait certains appels, il quittait immédiatement la pièce.

— C’est ma mère. Elle s’inquiète pour tout.

Je le croyais.

Parce que lorsqu’on aime quelqu’un, on ne commence pas chaque journée en cherchant des preuves qu’il ment.

Un soir, je lui avais demandé pourquoi je n’avais jamais rencontré ses amis les plus proches.

Il avait souri.

— Tu les rencontreras bientôt.

— Tu dis toujours ça.

Il m’avait embrassée sur le front.

— Je veux simplement attendre le bon moment.

Je n’avais pas insisté.

Quelques mois plus tard, il m’avait proposé de travailler avec lui sur un concours universitaire.

Il s’agissait d’un projet de recherche portant sur les pratiques contractuelles abusives dans les plateformes numériques.

Le premier prix offrait une bourse importante et la possibilité de présenter les résultats devant plusieurs professionnels du droit.

J’avais immédiatement accepté.

Pendant quatre mois, nous avions travaillé ensemble.

Enfin, c’était ce que je croyais.

Je rédigeais les analyses.

Je recherchais les décisions de justice.

Je construisais les tableaux comparatifs.

Adrien s’occupait des présentations et des contacts avec les organisateurs.

Il me répétait :

— Tu es le cerveau de notre équipe, Camille.

Je rougissais chaque fois.

Je pensais qu’il était fier de moi.

Je ne savais pas encore qu’il préparait autre chose.

Au mois de mai, Adrien commença à devenir distant.

Il répondait moins vite.

Annulait nos rendez-vous.

Et disait traverser une période compliquée.

— Mes parents ont des problèmes, m’expliqua-t-il.

Je lui demandai si je pouvais l’aider.

— Non, mon amour. Sois simplement patiente.

Alors je fus patiente.

Je travaillais sur notre projet pendant qu’il disparaissait certains week-ends.

Je corrigeais les documents lorsqu’il me disait être trop fatigué.

Je préparais même ses interventions orales.

Puis arriva le jeudi de la cérémonie.

Adrien m’avait demandé de porter une robe élégante.

— J’ai une surprise pour toi.

J’avais choisi une robe bleu clair.

Je m’étais coiffée avec soin.

Et j’avais acheté une montre pour célébrer son anniversaire, qui tombait la même semaine.

Lorsque j’arrivai dans l’amphithéâtre, il était déjà près de la scène.

Il portait un costume sombre.

Je lui fis signe.

Il me vit.

Mais au lieu de sourire, son visage se crispa.

Puis il détourna les yeux.

Je pensai qu’il était nerveux.

La cérémonie commença.

Plusieurs étudiants reçurent des distinctions.

Puis le présentateur annonça le projet gagnant.

— Le premier prix revient à Adrien Moreau pour son remarquable travail de recherche.

Je me redressai.

Adrien Moreau.

Pas Adrien Moreau et Camille Laurent.

Je regardai le programme.

Mon nom n’y figurait pas.

Je sentis une inquiétude monter.

Adrien monta sur scène.

Il remercia les enseignants.

L’université.

Ses parents.

Puis il prononça une phrase qui me glaça.

— Ce projet représente près d’un an de travail personnel.

Personnel.

Je restai figée.

Avant que je puisse réagir, une jeune femme blonde se leva au premier rang.

Elle portait une robe crème.

Elle monta sur scène.

Adrien devint livide.

Mais elle ne sembla rien remarquer.

Elle lui prit la main.

Puis elle se tourna vers le public.

— Je suis tellement fière de lui. Cela fait quatre ans que je partage sa vie, et aujourd’hui, j’aimerais annoncer quelque chose de merveilleux.

Elle leva sa main gauche.

Une bague brillait à son doigt.

— Adrien m’a demandée en mariage le mois dernier !

Les applaudissements éclatèrent.

Je cessai presque de respirer.

Quatre ans.

Fiancés.

Le mois dernier.

Le mois où Adrien m’avait dit qu’il devait rester auprès de sa mère malade.

Je regardai l’homme que j’aimais.

Il m’aperçut.

Son visage se vida.

Et je compris.

Je n’étais pas sa petite amie officielle.

Je n’étais pas celle qu’il allait présenter à sa famille.

Je n’étais pas celle avec qui il préparait un avenir.

J’étais son secret.

Je me levai.

La montre glissa de mes mains.

Elle tomba sur le sol avec un bruit sec.

Quelques étudiants se retournèrent.

Je sortis sans regarder derrière moi.

Dans le couloir, je m’appuyai contre un mur.

Mes jambes tremblaient.

Je voulais pleurer.

Crier.

Disparaître.

Mais une seule question tournait dans ma tête.

Comment avait-il pu me regarder dans les yeux pendant onze mois en sachant que chaque mot était un mensonge ?

Mon téléphone vibra.

Adrien.

« Camille, attends. Je peux expliquer. »

Puis :

« Ce n’est pas ce que tu crois. »

Je fixai l’écran.

Quatre ans.

Une bague.

Un mariage annoncé devant deux cents personnes.

Que pouvait-il encore expliquer ?

Je répondis :

« Ne me contacte plus. »

Puis je bloquai son numéro.

Je pensais que l’histoire s’arrêterait là.

Je me trompais.

Le lendemain matin, je reçus un message d’un compte inconnu.

« Bonjour Camille. Je m’appelle Léa. Je suis la fiancée d’Adrien. Je crois que nous devons parler. »

Mon cœur s’emballa.

Je relus le message plusieurs fois.

Je m’attendais à des insultes.

À des accusations.

À une femme persuadée que j’avais volontairement détruit son couple.

Mais le message suivant me surprit.

« Adrien m’a raconté que tu étais une étudiante obsédée par lui. Pourtant, j’ai trouvé des conversations qui racontent une autre histoire. Je voudrais comprendre. »

Je restai longtemps devant mon téléphone.

Puis j’acceptai de la rencontrer.

Nous choisîmes un café près de la place Bellecour.

Lorsque j’arrivai, Léa était déjà assise.

Elle semblait épuisée.

Ses yeux étaient rouges.

Elle me regarda approcher.

— Camille ?

Je hochai la tête.

Elle se leva.

Puis, à ma grande surprise, elle me dit :

— Je suis désolée.

Je restai immobile.

— Pourquoi ?

Elle baissa les yeux.

— Parce que je crois qu’il nous a menti à toutes les deux.

Nous nous assîmes.

Léa me raconta son histoire.

Elle avait rencontré Adrien quatre ans auparavant.

Ils avaient commencé leur relation pendant leur première année d’études.

Elle vivait désormais à Grenoble, où elle préparait un diplôme en pharmacie.

Adrien lui avait expliqué qu’il devait passer beaucoup de temps à Lyon pour son cursus.

Elle lui faisait confiance.

Lorsqu’il disparaissait le week-end, il prétendait travailler.

Lorsqu’il ne répondait pas le soir, il disait être en réunion.

Et lorsqu’elle avait remarqué mon prénom dans son téléphone, il avait affirmé que j’étais simplement une camarade de promotion.

— Il m’a dit que tu avais des sentiments pour lui, murmura-t-elle.

Je sentis les larmes monter.

— Il m’a dit qu’il était célibataire.

Elle ferma les yeux.

Je sortis mon téléphone.

Je lui montrai les messages.

Les photographies.

Les déclarations d’amour.

Les projets de vacances.

Les conversations où il m’appelait « ma future femme ».

Léa se mit à pleurer silencieusement.

Puis elle sortit une photographie de son sac.

— Regarde.

C’était Adrien.

Assis devant un ordinateur.

Sur l’écran, je reconnus immédiatement un document.

Mon projet de recherche.

Celui sur lequel j’avais travaillé pendant quatre mois.

— Où as-tu pris cette photo ?

— Chez lui. Il m’avait demandé de le photographier pendant qu’il préparait son concours.

Je regardai la date.

Trois semaines auparavant.

Léa poursuivit :

— Il m’a dit qu’il avait écrit toute cette étude lui-même.

Je sentis mon estomac se nouer.

— C’est mon travail.

Elle releva brusquement la tête.

— Quoi ?

— J’ai rédigé presque toute l’analyse.

Je lui montrai mes fichiers.

Les versions enregistrées.

Les commentaires.

Les échanges de courriels.

Les documents partagés.

Léa posa une main sur sa bouche.

— Mon Dieu…

Je compris alors que la trahison allait bien au-delà de notre relation.

Adrien m’avait utilisée sentimentalement.

Mais il avait aussi exploité mon travail pour obtenir une distinction universitaire.

Je passai le week-end à rassembler les preuves.

Je retrouvai les premières versions de notre recherche.

Les courriels envoyés à Adrien.

Les fichiers comportant mon nom.

Les corrections.

Les messages où il me remerciait pour les analyses.

Puis je pris rendez-vous avec la responsable pédagogique.

Madame Fournier m’écouta attentivement.

Je lui expliquai les faits sans parler immédiatement de notre relation.

Je voulais que le dossier soit examiné pour ce qu’il était.

Une possible appropriation de travail universitaire.

Elle parcourut les documents.

Puis son expression devint grave.

— Camille, pourquoi votre nom n’apparaît-il pas sur la candidature ?

Je secouai la tête.

— Je l’ignore. Adrien s’était chargé du dépôt.

Elle demanda une copie complète des éléments.

Une procédure interne fut ouverte.

Adrien fut convoqué.

Pendant ce temps, les rumeurs commencèrent à circuler.

Certains étudiants racontaient que j’avais tenté de séduire un homme fiancé.

D’autres affirmaient que j’avais inventé notre relation par jalousie.

Je découvris rapidement pourquoi.

Adrien avait raconté sa version avant moi.

Il disait que j’avais mal interprété son amitié.

Que j’étais devenue possessive.

Que je cherchais maintenant à lui voler son prix.

Une semaine après notre rencontre, Léa m’appela.

— Il faut que tu voies quelque chose.

Elle m’envoya une capture d’écran.

Un message qu’Adrien avait adressé à un ami.

« Camille commence à poser des problèmes. Heureusement, personne ne sait qu’on était ensemble. Si elle parle, je dirai qu’elle était obsédée par moi. »

Je restai longtemps à regarder ces mots.

Ce n’était pas une erreur.

Ce n’était pas un malentendu.

Il avait préparé sa défense avant même que je découvre la vérité.

Léa avait trouvé ce message sur une ancienne tablette qu’ils utilisaient ensemble, où certaines conversations étaient encore synchronisées.

Elle me précisa qu’elle avait déjà rompu leurs fiançailles.

— Je ne peux pas épouser quelqu’un qui ment comme ça.

Je murmurai :

— Je suis désolée.

Elle répondit :

— Tu n’as pas à t’excuser. Tu ne savais pas que j’existais.

Ces mots me firent pleurer.

Parce que depuis la cérémonie, je me sentais coupable.

Coupable d’avoir aimé un homme engagé.

Coupable d’avoir embrassé quelqu’un qui promettait déjà sa vie à une autre.

Coupable d’avoir été, sans le savoir, la troisième personne dans une histoire qui avait commencé bien avant moi.

Mais Léa avait raison.

Je n’avais jamais accepté ce rôle.

On me l’avait imposé par le mensonge.

Deux semaines plus tard, Adrien me demanda de le rencontrer.

Il utilisa l’adresse électronique universitaire que je n’avais pas bloquée.

Son message disait :

« Camille, on doit parler avant que tout devienne incontrôlable. »

Je répondis :

« Nous parlerons en présence de la responsable pédagogique. »

Il n’insista pas.

Lors de la réunion, Adrien arriva accompagné d’un représentant étudiant.

Il semblait sûr de lui.

Jusqu’à ce que Madame Fournier pose les premières versions de notre projet sur la table.

— Monsieur Moreau, pouvez-vous expliquer pourquoi ces documents ont été créés par Mademoiselle Laurent plusieurs mois avant votre dépôt ?

Il hésita.

— Nous avons travaillé ensemble.

— Pourtant, vous vous êtes présenté comme seul auteur.

— C’était une erreur administrative.

Madame Fournier consulta une autre page.

— Dans votre dossier, vous avez signé une déclaration indiquant que le travail avait été réalisé personnellement.

Son visage changea.

Je gardai le silence.

Puis elle montra un échange de courriels.

Adrien m’avait écrit :

« Camille, ta partie sur les clauses abusives est excellente. Je vais l’intégrer au dossier final. »

Il n’avait plus rien à répondre.

La commission universitaire conclut finalement qu’il avait présenté comme personnel un travail auquel j’avais apporté une contribution majeure.

Le prix lui fut retiré.

La distinction fut annulée.

L’université me proposa de présenter mes recherches devant un jury indépendant afin qu’elles puissent être évaluées correctement.

J’acceptai.

Adrien, lui, fit l’objet d’une sanction disciplinaire selon les règles de l’établissement.

Je n’éprouvai aucune joie particulière en apprenant la décision.

Je ressentis surtout un immense soulagement.

Mon travail ne portait plus son seul nom.

Et ma parole n’était plus opposée à la sienne sans aucune preuve.

Mais le plus difficile restait à faire.

Me reconstruire.

Pendant des semaines, je ne supportai plus de passer devant la bibliothèque où il m’avait embrassée.

Je changeai de place dans l’amphithéâtre.

Je cessai d’aller dans notre café habituel.

Je supprimai nos photographies.

Puis je regrettai de les avoir supprimées.

Je me sentais ridicule de souffrir autant pour quelqu’un qui m’avait menti.

Un soir, ma meilleure amie, Sarah, vint chez moi avec deux pizzas.

Elle me trouva assise sur le sol, entourée de vieux carnets.

— Qu’est-ce que tu fais ?

Je lui montrai un cahier.

— Je relis les dates.

— Pourquoi ?

— Pour savoir quand il était avec elle et quand il était avec moi.

Sarah s’assit près de moi.

— Camille…

Je fondis en larmes.

— Je veux comprendre à quel moment tout était faux.

Elle me prit dans ses bras.

— Tu ne trouveras peut-être jamais cette réponse.

Je secouai la tête.

— Mais j’ai besoin de savoir.

Elle attendit que je me calme.

Puis elle dit doucement :

— Ce que tu ressentais était réel. Ce qu’il te racontait ne l’était pas forcément. Ce n’est pas la même chose.

Je restai silencieuse.

Cette phrase m’accompagna pendant longtemps.

J’avais aimé sincèrement.

J’avais fait confiance.

J’avais imaginé un avenir.

Cela ne faisait pas de moi une idiote.

Cela faisait de moi une personne qui avait cru quelqu’un qu’elle aimait.

Quelques mois plus tard, je présentai mes recherches devant le jury.

Cette fois, mon nom figurait sur la première page.

Camille Laurent.

Lorsque je terminai mon exposé, les enseignants applaudirent.

Madame Fournier vint me féliciter.

— Votre travail est solide. Vous pouvez en être fière.

Je souris.

Et pour la première fois depuis longtemps, je ressentis quelque chose qui ressemblait à de la paix.

Après la présentation, je trouvai Léa qui m’attendait dans le couloir.

Elle tenait deux cafés.

— Alors, madame la chercheuse ?

Je ris.

Nous nous étions revues plusieurs fois.

Au début, nos rencontres étaient étranges.

Nous étions deux femmes qui avaient aimé le même homme sans le savoir.

Nous aurions pu devenir ennemies.

Mais nous avions découvert que nos histoires se ressemblaient davantage que nous l’imaginions.

Adrien avait utilisé les mêmes phrases.

Les mêmes promesses.

Parfois même les mêmes surnoms.

Nous en avions pleuré.

Puis, un jour, nous avions réussi à en rire.

Léa m’apprit qu’elle avait été admise dans un programme de recherche à Strasbourg.

Elle allait déménager.

— J’ai besoin d’un nouveau départ, expliqua-t-elle.

Je hochai la tête.

— Moi aussi.

Elle me regarda.

— Tu sais, Camille, pendant longtemps, je t’en ai voulu.

Je baissai les yeux.

— Je comprends.

— Mais je me trompais de personne.

Elle prit ma main.

— Il nous a menti à toutes les deux. On n’a pas à porter sa honte.

Nous restâmes quelques secondes silencieuses.

Puis elle ajouta :

— Promets-moi une chose.

— Laquelle ?

— Ne laisse pas cette histoire te convaincre que tu ne mérites pas d’être aimée.

Je sentis mes yeux s’embuer.

— Toi non plus.

Un an plus tard, je terminai ma licence et poursuivis mes études de droit.

Je commençai également un stage dans un cabinet spécialisé en protection des consommateurs.

Mes recherches universitaires m’avaient ouvert des portes que je n’aurais jamais imaginées.

Quant à Adrien, je n’eus presque plus de nouvelles.

J’appris seulement qu’il avait quitté l’association étudiante et changé de cursus.

Je ne cherchai pas à savoir s’il regrettait.

Pendant longtemps, j’avais attendu ses excuses.

Je voulais qu’il reconnaisse ce qu’il avait fait.

Qu’il me dise que notre histoire avait compté.

Qu’il admette qu’il m’avait aimée, même un peu.

Puis je compris que je n’avais pas besoin de lui pour définir ce que j’avais vécu.

Il pouvait continuer à raconter sa version.

Moi, je connaissais la vérité.

Un soir de printemps, je retournai à la bibliothèque universitaire pour récupérer un livre.

Je passai devant la table où nous avions travaillé ensemble.

Pendant quelques secondes, mon cœur se serra.

Je revoyais Adrien penché sur mes notes.

Son sourire.

Ses messages.

Les projets que nous avions imaginés.

Puis je regardai les étudiants assis autour de moi.

Certains riaient.

D’autres révisaient.

Une jeune femme dormait sur son cahier.

La vie continuait.

Je m’assis à une table près de la fenêtre.

J’ouvris mon ordinateur.

Et je commençai à écrire.

Pas un message à Adrien.

Pas une lettre pour lui demander des explications.

Un nouveau projet.

Le mien.

Ce soir-là, je compris enfin quelque chose.

Je n’avais pas été l’héroïne de l’histoire qu’Adrien racontait.

Dans sa version, j’étais un secret.

Une parenthèse.

Une fille qu’il pouvait aimer en privé et nier en public.

Mais il avait oublié une chose essentielle.

Je n’étais pas obligée de rester dans son histoire.

Je pouvais écrire la mienne.

Et dans cette nouvelle histoire, je n’étais ni la maîtresse, ni la rivale, ni la fille trompée dont tout le monde parlait.

J’étais Camille.

Une jeune femme qui avait aimé sincèrement, souffert profondément et trouvé le courage de recommencer.

Je pensais autrefois que le plus beau jour de ma vie serait celui où Adrien me présenterait enfin à ses amis comme sa petite amie.

Aujourd’hui, je sais que le jour le plus important fut celui où je cessai d’attendre qu’il me donne une place.

Parce qu’une personne qui vous aime vraiment ne vous cache pas comme une faute.

Elle ne vous transforme pas en mensonge.

Et elle ne vous demande pas de vivre dans l’ombre pendant qu’elle construit sa vie au grand jour avec quelqu’un d’autre.

J’avais cru être l’héroïne d’une histoire d’amour universitaire.

J’avais découvert que j’étais, sans le savoir, l’autre femme.

Mais ce n’était pas la fin de mon histoire.

C’était seulement la fin du chapitre dans lequel j’avais laissé quelqu’un d’autre décider de ma valeur.

Et cette fois, la personne que je choisissais de ne plus trahir, c’était moi-même.

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