A las once y cuarenta y siete de la noche, el piso 27 del Corporativo Vértice estaba casi completamente vacío.
Las luces blancas de algunas oficinas permanecían encendidas, mientras otras zonas habían quedado en penumbra. Los monitores seguían mostrando hojas de cálculo, correos y reportes que nadie volvería a mirar hasta la mañana siguiente.
Valeria Cruz seguía trabajando.
Tenía veinte años y llevaba apenas unos meses como practicante de Administración Financiera. A esa hora, debería haber estado en su casa.
Pero Patricia Salgado le había pedido que terminara un expediente.
No había sido una orden directa.
No exactamente.
“Sería bueno que aprendieras a comprometerte con el equipo.”
Eso había dicho Patricia.
Y Valeria había entendido perfectamente lo que significaba.
No quería decepcionarla.
No quería perder sus prácticas.
No quería que alguien escribiera en su expediente que no tenía suficiente iniciativa.
Por eso siguió trabajando.
Hasta que su cuerpo dejó de responderle.
Valeria intentó levantarse de la silla.
Sus piernas temblaron.
Se apoyó en el escritorio.
No pudo sostenerse.
Cayó junto a un archivero.
Durante unos segundos permaneció inmóvil, respirando con dificultad.
Intentó pedir ayuda.
Su voz apenas salió.
—¿Hay alguien?
Nadie respondió.
Miró su teléfono.
Tres por ciento de batería.
Abrió sus contactos.
Encontró un nombre que normalmente nunca se habría atrevido a llamar.
Mateo Fuentes.
El director general.
Presionó el botón.
El teléfono sonó.
Una vez.
Dos veces.
Tres.
Finalmente contestaron.
—¿Sí?
Valeria cerró los ojos.
—Señor Fuentes…
Mateo reconoció inmediatamente su voz.
—¿Valeria?
—No puedo…
Intentó respirar.
—No puedo levantarme del piso.
Mateo se incorporó de inmediato.
—¿Dónde estás?
—En la oficina…
—¿En qué oficina?
—Piso 27.
Mateo miró el reloj.
—¿Sigues ahí sola?
Valeria tardó unos segundos en responder.
—Sí.
Mateo no preguntó nada más.
—No te muevas. Voy para allá.
Menos de diez minutos después, las puertas del elevador se abrieron.
Mateo salió rápidamente al piso 27.
El director general, de cuarenta y cinco años, llevaba todavía el saco sobre la camisa blanca. Su expresión había cambiado por completo.
Ya no era el hombre que había estado revisando números en su despacho.
Ahora buscaba a una empleada que había pedido ayuda.
—¿Valeria?
No recibió respuesta.
Avanzó por el pasillo.
La encontró junto al archivero.
—Valeria.
Se arrodilló a su lado.
—¿Puedes escucharme?
Ella asintió.
—Sí.
—¿Te duele algo?
—Estoy mareada.
Mateo miró alrededor.
—¿Quién te pidió quedarte?
Valeria bajó la mirada.
—Patricia necesitaba el expediente.
Mateo frunció el ceño.
—¿Patricia Salgado?
Valeria asintió.
—¿Te ordenó terminarlo hoy?
Ella dudó.
—No con esas palabras.
Mateo se quedó quieto.
—¿Qué significa eso?
Valeria tragó saliva.
—Dijo que si quería aprender de verdad, tenía que demostrar que podía responder cuando el equipo necesitaba algo.
Mateo apretó la mandíbula.
No dijo nada.
La ayudó a incorporarse lentamente.
—Vamos a urgencias.
—Pero mi expediente…
—Olvídate del expediente.
Valeria lo miró sorprendida.
—No quiero perder mis prácticas.
Mateo la observó.
—Primero vamos a asegurarnos de que estés bien.
En urgencias, Valeria estaba conectada a un suero.
La habitación permanecía tranquila.
Mateo había esperado afuera durante algunos minutos, pero regresó cuando escuchó que ella lo llamaba.
Valeria tenía el rostro pálido.
—Señor Fuentes.
—Aquí estoy.
Ella miró la bolsa de suero.
—¿Esto afectará mis prácticas?
Mateo se quedó mirándola.
—¿Eso es lo que te preocupa ahora?
Valeria bajó los ojos.
—Sí.
—Acabas de terminar en urgencias después de quedarte sola hasta casi medianoche y estás preocupada por tus prácticas.
—No quiero que piensen que no puedo con el trabajo.
Mateo se sentó.
—¿Quién te hizo pensar eso?
Valeria no respondió inmediatamente.
—No sé.
—Valeria.
Ella finalmente levantó la mirada.
—Al anterior practicante también le dijeron que no pasaba nada.
Mateo dejó de moverse.
—¿Al anterior practicante?
—Sí.
—¿Quién?
Valeria respiró lentamente.
—Se llamaba Diego.
Mateo frunció el ceño.
—¿Diego qué?
—Diego Hernández.
El nombre pareció quedarse suspendido en la habitación.
Mateo lo conocía.
Había visto su expediente.
Había escuchado que había renunciado.
Pero nunca había hablado personalmente con él.
—¿Qué pasó con Diego?
Valeria negó con la cabeza.
—No lo sé todo.
—Entonces dime lo que sabes.
—Solo sé que un día dejó de venir.
—¿Y?
—Todos decían que había renunciado.
Mateo se inclinó ligeramente hacia ella.
—¿Y tú no lo crees?
Valeria dudó.
—No sé qué creer.
Mateo permaneció en silencio.
Entonces el teléfono de él vibró.
Lo sacó del bolsillo.
Era una captura de pantalla que había recibido minutos antes.
El mensaje provenía de Patricia.
Mateo lo abrió.
“Diego ya nos enseñó qué pasa cuando alguien no tiene hambre de crecer.”
Mateo levantó lentamente la mirada.
—¿Qué significa esto?
Valeria observó la pantalla.
—Eso fue lo que me dijo Patricia.
—¿Cuándo?
—Hace unos días.
—¿Y tú qué respondiste?
—Nada.
—¿Por qué?
Valeria respiró profundamente.
—Porque pensé que estaba hablando de disciplina.
Mateo miró nuevamente el mensaje.
Algo no encajaba.
No todavía.
Pero había demasiadas pequeñas piezas que empezaban a formar una imagen que no le gustaba.
Al amanecer, Mateo estaba en su despacho.
No había dormido.
Sobre su escritorio tenía el expediente de Diego Hernández.
Lo abrió.
Primera página.
“Renuncia voluntaria por incompatibilidad con la cultura de alto desempeño.”
Mateo leyó la frase dos veces.
Luego tres.
Buscó la fecha.
La revisó contra otro documento.
Algo llamó su atención.
Tomó una segunda carpeta.
Después una tercera.
Comparó registros.
Entrada al edificio.
Acceso a estacionamiento.
Cancelación de credencial.
Mateo se quedó inmóvil.
—No…
Revisó nuevamente la fecha.
Diego había supuestamente renunciado el lunes.
Pero el registro de seguridad mostraba que intentó entrar al edificio el martes.
Mateo abrió el archivo de control de accesos.
La credencial había sido cancelada después de ese intento.
No antes.
Mateo se recostó en la silla.
—Su credencial fue cancelada después de su supuesta renuncia.
Tomó el teléfono.
Llamó a Recursos Humanos.
—Necesito el correo original de la renuncia de Diego Hernández.
Hubo silencio.
Mateo esperó.
—¿Me escucharon?
La persona al otro lado respondió con cautela.
—Sí, señor Fuentes.
—Entonces mándemelo.
Otra pausa.
Más larga.
—Señor Fuentes…
Mateo se incorporó.
—¿Qué pasa?
—No encontramos ningún correo.
Mateo dejó de respirar durante un segundo.
—¿Cómo que no encuentran ningún correo?
—Buscamos en el expediente físico y en el sistema.
—¿Y?
—No existe.
Mateo miró el documento que tenía frente a él.
La supuesta renuncia estaba firmada.
Registrada.
Archivada.
Pero no existía el correo que supuestamente había originado todo.
—Quiero que revisen nuevamente.
—Ya lo hicimos.
Mateo cerró los ojos.
—Entonces alguien eliminó el archivo.
—No podemos confirmarlo.
Mateo abrió el expediente.
Volvió a mirar la firma.
—No.
Su voz cambió.
—Esto no empezó con el correo.
Miró el documento.
—Empezó antes.
El silencio del otro lado se hizo más incómodo.
Mateo levantó lentamente el expediente.
—Necesito todos los documentos relacionados con Diego. Evaluaciones, accesos, reportes, mensajes internos, absolutamente todo.
—¿Quiere que Recursos Humanos prepare…
—No.
Mateo lo interrumpió.
—Yo mismo voy a revisar los archivos.
Colgó.
Permaneció unos segundos frente al escritorio.
Luego tomó el teléfono.
Abrió nuevamente el mensaje de Patricia.
“Diego ya nos enseñó qué pasa cuando alguien no tiene hambre de crecer.”
Mateo lo leyó.
Después miró la carpeta.
Una idea apareció en su mente.
Pero todavía no tenía pruebas suficientes para pronunciarla.
Se levantó.
Abrió el archivo de seguridad.
Buscó la fecha del último acceso de Diego.
Encontró algo más.
Un registro que no había visto antes.
Mateo acercó el rostro a la pantalla.
La persona que había ingresado al sistema aquella noche tenía autorización administrativa.
No aparecía ningún nombre.
Solo un código interno.
Mateo tomó una fotografía de la pantalla.
En ese momento alguien tocó la puerta.
—Señor Fuentes.
Mateo cerró inmediatamente el archivo.
—¿Sí?
La puerta se abrió apenas.
Era un empleado de Recursos Humanos.
—Encontramos una copia parcial.
Mateo se levantó.
—¿De la renuncia?
—No exactamente.
—¿Entonces de qué?
El empleado dudó.
—De una solicitud relacionada con Diego.
Mateo extendió la mano.
—Dámela.
El hombre entró.
Le entregó una hoja.
Mateo comenzó a leer.
Su expresión cambió.
—¿Quién autorizó esto?
—No lo sabemos.
—¿Quién tenía acceso?
—No tenemos ese dato todavía.
Mateo volvió a mirar el documento.
—Quiero saberlo.
—Sí, señor.
El empleado salió.
Mateo quedó solo.
Miró nuevamente la hoja.
Después miró el expediente de Diego.
Luego recordó a Valeria, tirada en el piso 27.
Recordó sus palabras.
“Al anterior practicante también le dijeron que no pasaba nada.”
Mateo cerró lentamente el expediente.
Su teléfono vibró.
Era un mensaje de un número desconocido.
Solo decía:
“Déjelo así, señor Fuentes. Algunas historias es mejor no desenterrarlas.”
Mateo permaneció inmóvil.
No respondió.
Guardó el teléfono.
Miró hacia la ventana.
El sol comenzaba a iluminar los edificios de Santa Fe.
Después volvió a mirar el expediente.
Su rostro estaba serio.
—Entonces alguien mintió.
La cámara se acerca lentamente al expediente de Diego.
La firma.
La fecha.
El registro de acceso.
Y una pregunta que todavía no tenía respuesta:
¿Quién había decidido que Diego debía desaparecer del Corporativo Vértice?
Mateo cerró la carpeta.
Pero esta vez no la guardó.
La dejó sobre el escritorio.
Como si acabara de tomar una decisión.
Y mientras el edificio comenzaba a llenarse de empleados, Mateo entendió que la caída de Valeria aquella noche quizá no había sido un accidente aislado.
Podía haber sido la primera señal de algo que llevaba mucho tiempo ocurriendo.
Algo que alguien había trabajado demasiado para mantener oculto.
